Nueva York

 Nueva York es un enigma que se apropia del alma de quienes la pisan,

Su vorágine de lenguas, una trituradora de vocablos, sus calles

llenas de curiosos, que nunca aprenden, vicios llamados

neoyorquinos, confunden ideas y banalidades.

Allí, la emoción es grande como sus días de nieve y,

sin embargo, esa inocente estrategia, cala los huesos.

Allí sucumbió el talento, los sueños de poetas y escritores

sus versos y novelas, andan perdidos entre adoquines silenciosos

Y en restaurantes de dobles plantas y humos de sótanos.

Allí el cielo no espera, está escondido, es un lobo celeste y gris

sus fauces que no admiten perdón ni esperas, solo un reloj imparable.

De arena fina y escurridiza, que llevan ríos de sangre.

Allí me perdí, sin saber que era un sueño,

que Walt Whitman se encargó de despertar

porque en sus hojas verdes de cada poema

me conducían a los recuerdos de mi infancia

dónde las murallas eran insalvables

enredado en un combate perdido de antemano.

Era, cómo pretender cambiar el corazón de los rascacielos de Nueva York.

Francisco Herrera López. Primavera 2016