Presagio-caligrama

 

Presagio

Vetusta es la rama que me sostiene, aunque se cimbree,

al regreso del vuelo diario en busca de alimento,

cuando casi no quedan granos después de la siega,

una vez recogidas las mieses en su ciclo temporal,

de otear los campos hasta extenuarme y embolarme.

Acógeme libre, en movimiento, sin dudar un instante,

aunque no pueda mi pituitaria percibir los olores

tardíos e inesperados, los vivo; los aromas ascienden,

se tornan más sensibles desde arriba, llegan vibrando;

mi cuerpo se contorsiona para identificarlos, percatarme.

 

A las aves que no vuelan entretienen sin abrumarlos,

apenas sin consciencia, de conciencia estéril y yerma,

lentamente, sacudidos por la inercia, los mueven;

forman parte de la utilería de la vida, ufanos están.

 

Tiempos repletos de ocasiones confusas, deliberadas,

carentes, aunque ausentes, son virtuales y expandidas;

cuando despiertes, verás lo que te has perdido sin saber.

Creías estar alerta y expectante, a pesar de estar durmiente;

no cabe explicación a tu ceguera; te cubría un velo, quizás.

Solo el que busca tendrá, el que quiera ver, verá.

 

                                Isabel Canales

VUELVO

 

VUELVO

Francisco Herrera López

 

Vuelvo a Granada

como vuelvo siempre y noto su vacío

inexplicable vacío, como el tiempo

es como una herida eterna

donde no hay sutura posible,

como una invisible trinchera

sin soldados que la expliquen.

Vuelvo con el vacío

en calles sin sus versos,

quizás Antonio Carvajal los guarde

o en el atardecer de la Alhambra.

Vuelvo como las golondrinas en primavera

buscando sus nidos,

yo encuentro el vacío de sus ojos,

nadie lo explica, ni sus calles,

es de esos vacíos eternos

como ese vacío también

de “En un lugar de cuyo nombre no quiero

acordarme”

SIN TRISTEZAS

Sentándose a escribir todas las mañanas como se llega a ser escritor. Aquellos que no lo hacen siempre serán aficionados. 

                                                                        GERAD BRENAN

SIN TRISTEZAS

                         A mi  querido amigo Cristóbal

 Francisco Herrera López                  

Nadie te espera, estás solo, aunque te engañes, aunque lo creas

estás solo, tú ayer y tú hoy y también el mañana,

tus pensamientos, tesoro íntimo y sabio.

 

Mires por donde mires, estás solo

como vías de trenes olvidadas,

como esas piedras calladas que pisas

con menos fuerzas y no lo ignoras.

Sabes que el reloj— maldito reloj— corroe,

tratas de disimularlo

con una capa de barniz cada mañana

o con cierta indiferencia hacia ti mismo.

 

Lo sabes, quedamos en el olvido, que más da

entierro, misa, tres días, dos amigos ¡qué bueno era!

y si te vi, no me acuerdo ¡somos así todos!

esto y mucho más y lo sabemos.

 

Solo nos queda escribir

tanto como nos permita el tiempo

sin vanidad ni reconocimientos ¡para qué!,

nadie nos puede impedir escribir,

llevar esa llama — antes volcán— al papel

o a los demás,

como hace cada día nuestro querido José Antonio.

 

 

10 de Enero, 2025

 

 

  

SURGIR DE LAS CENIZAS

 

   SURGIR DE LAS CENIZAS 

Ramón J.S. Valle Peña, D. Ramón María del Valle-Inclán

Entre ideas adversas creciste, mamaste del matriarcal abolengo, respiraste el liberalismo poético de tu patriarca aciago.  Las normas establecidas ignorabas. Una vida bohemia cargada de penurias, quisiste llevar, lo hiciste. Aunque la imagen ofrecida de la que hacías gala en superficie, para así, desmentir los detrimentos, era una contradicción. Y así, tu existir.

  Los reconocimientos no faltaron a lo largo de los años, en pintura y estética, una autoridad con cátedra en Bellas Artes. Tu conocimiento aportaste en academias, ateneos, un sinfín. Casi todos los géneros literarios, trabajaste. La crítica literaria no solía favorecerte y a pesar de las nefastas opiniones publicadas sobre ti, continuaste con esfuerzo, siendo fiel a tus cambiantes ideales. Resurgías de tus propias cenizas.

    Aficionado a las tertulias matritenses, en donde, el intercambio de ideas novedosas y posibles, con carga de realismo y crítica social, que habían permanecido aletargadas en el rescoldo de la vida, ahora, bullían en ellas, eran aplaudidas, había intercambio, afloraban.

   Gran glosario de obras realizaste, con aversión académica incluida, un nuevo género creaste, “el Esperpento”, lo definiste, como “una moderna concepción de la tragedia”. Cargado de realismo por la decadencia existente en una España sin valores, sin trabajo, sin ingenio, sin arte. Donde la degradación política y su amarga distorsión social, hacían surgir la crítica. Eran aguas conocidas, reflejabas sus paisajes, orillas, hasta sus barcas varadas y encalladas. ¡Todo ha quedado escrito!

                    Isabel Canales