Deseo del corazón
¡Ojalá! que las rutinas
se transformen en sorpresas
Que los enfados se tornen
sonrisas
Que la tristeza se
invierta en esperanza
Que tu cabeza y corazón
no discutan
Que el infierno y paraíso
que te habitan se unan
para hacer tu vida más
llevadera. ¡Ojalá!
© I. Canales
Aceptación antinatural
¡Cuando el dolor desgarra!
Ante el profundo dolor que va apareciendo
en distintos y escalonados borbotones, velados, enfurecidos en su erupción y
expansión, donde la fuerza interna que une en sinergia cuerpo, mente y la parte
sutil se va resquebrajando, donde los propios gigantes tectónicos están
presentes y se hacen notar a través de los chasquidos intermitentes que impide
la audición, donde el intelecto se nubla, apareciendo el voraz automatismo;
sale a escena tu propia inercia que trabaja por ti, donde una materia
esponjosa, casi opaca, se expande, presionando el cráneo y se adueña del espacio.
Y el escozor de la herida continúa
llevándote al ahogo que a través de los suspiros te mantiene, donde el dolor asfixia
en su lacerante estado.
©Isabel Canales
ELOGIO
A LOS LIBROS
Debo
ser bastante apasionado, porque creo que por los grandes y aparatosos libros de
la antigüedad deben correr ríos de sangre. Los relatos orales son los
primigenios libros de la Protohistoria del homo sapiens. Han pasado
milenios, desde que los libros se convirtieron en clarines de la Historia, de
los atavismos tribales del pasado. Quizás por eso me encantan las historias
pasadas. Los relatos de nuestros predecesores, de nuestros ancestros, nos
aportan conocimientos semióticos de su idiosincrasia humana. La crueldad y
doblez del individuo asocial es minimizada, apaciguada por los escribas de cada
siglo, de cada milenio que se va acumulando en la imaginación de lo poético y
de lo estrictamente riguroso. Las guerras santas son propaladas por los dioses
y sátrapas sanguinarios, que van exterminando culturas ya asentadas en sus
territorios. Pero el ave fénix siempre renace de sus coqueteos,
envolviendo con rigores a esas almas que cuidan y atesoran los libros que nos
enseñan la Historia y los avances de la verdadera Humanidad.
Diálogo
con un poeta
¿Te
imaginas un mundo sin libros?
sería
el caos sin receta lírica.
Tú
y yo amamos los libros,
nos
gustan como huelen,
nos
encantan las historias que narran,
exploran
nuevos mundos, primigenios lugares.
Los
libros son nuestros amigos,
compañeros
de alma culta y alegre.
Contienen
la historia de nuestras vidas
y
también los secretos del mundo.
¿Tú
sabes por qué los libros se parecen?
Porque
están encuadernados
con
la piel de su autor.
Amigo
poeta lee, escribe y vive
recuerda
que estar vivos
no
significa vivir…
Los
libros se escriben
con frases en letras de oro,
y
bellas palabras que salen
de
nuestros pájaros del sueño.
Vicente Muñoz Jiménez
CUATRO
ESTROFAS NAVIDEÑAS
Llega
la fiesta NavideÑa
y
de todo el mundo se adueÑa
Con
ansiedad te evoca,
y
debes atemperar tu boca.
La
Navidad nos regala enseÑas,
y
nos seduce a todos con amor,
y
a querernos todo el año con primor,
y
no sólo en las fiestas NavideÑas.
Déjate
atrapar por el espíritu que domeÑa
y
que tu amor sea tu reseÑa.
¡Deja
la ira!, que es hora de amar,
una
melodía alegre debe sonar.
¡Vamos!,
déjate llevar y sueÑa,
que
esta fiesta es tu contraseÑa
y
todos los años te anima
a
querer a esa blanca cigüeÑa.
***
La Polilla
Como palomilla en vuelo,
me deslicé en tu armario,
me instalé por añoranza,
sin dañar tu suave ropa,
la que guarece y arropa,
ante el frío y su
amenaza.
La ternura en el
recuerdo,
de tu pérdida extrañada,
cuando el destino me
pone,
el candil frente a la
cara.
Sin romper lo que venero,
el destino suave avanza,
me invita a mirar
profundo,
sin cegarme la esperanza.
Asoma lo adormitado,
su sombra me alumbra,
la terneza va reptando,
el respeto sabio
encumbra,
y el anhelo, llama
asustado.
Isabel Canales (10-2025)
“La Recoleta”
Llegué a Buenos Aires;
iba a visitar a unos amigos que trabajaban en el teatro: Darío era dramaturgo y
Stella, actriz. Me recogieron en el aeropuerto y, durante el camino, me
explicaron: se ausentarían por dos días porque estaban terminando la temporada
fuera de Buenos Aires. Llegamos al portal, subimos al piso, me enseñaron la
casa, me asignaron una habitación, entregaron las llaves y se marcharon, no sin
antes insistir: "Veas lo que veas, sigue tu ritmo como si nada
pasara". Me quedaba sola en una casa desconocida, y cierta inseguridad.
Salí a dar un paseo por la ciudad. Estaba en La Recoleta, un barrio precioso
con parques, librerías y alguna cafetería con restauración. Al volver, llegué
cansada, opté por relajarme en el jacuzzi; mientras estaba tumbada, me pareció
ver una sombra negra. Asustada, me fui directamente a dormir. Dormí de forma
intermitente. Por la mañana me dirigí a la cocina, donde había una bandeja
preparada con vajilla y alimentos. Mientras elegía, volví a ver a la figura de
negro, una mujer mayor con moño canoso. La inquietud aumentó. Desayuné en el
comedor y, de nuevo, sentí su presencia. Terminé de desayunar, me preparé y
salí hacia el puerto, a La Boca.
A media tarde, regresé al
piso. Sonó el teléfono, pero no lo descolgué. Me fui a la habitación a
consultar en los mapas mi recorrido. Oí ruidos en la casa. Quedé inmóvil en el
sillón, mirando hacia la puerta, sintiendo que alguien estaba detrás, a punto
de entrar. Sentí cómo el miedo se apoderaba de mí, cerré con pestillo y me
encerré en la habitación a leer, hasta la mañana siguiente. Decidí tratar de
ignorar cualquier situación estresante, pero la ansiedad seguía allí:
taquicardia, sudoración, una sensación de desasosiego que no me abandonaba.
Durante el desayuno en la
cocina, ocurrió lo mismo que el día anterior. Intenté no prestarle atención.
Sonó el ascensor que daba al pasillo. Escuché a mis amigos, notaron mi
nerviosismo, brevemente les informé, fuimos a la cocina; emitieron un nombre y
la presencia apareció. La presencia, sin emitir sonido alguno, ayudó a los
propietarios, retirando las maletas y se marchó. La presentaron como la mujer
del conserje que trabajaba allí. Cogidos por los hombros entre risas, nos
fuimos al salón a tomar un café.
Isabel Canales Martínez
AQUELLA NOCHE
Francisco Herrera López
Quizás no
supo lo que hacía, era de noche, o quizás lo llevaba esperando, quería probar
si era realmente amor o la llanura del deseo.
No supo
decirse después a ella misma que la mantuvo atada, qué fuerza del destino
esperaba, por qué rehuyó acercar su boca a la otra boca que la buscaba para
amarla, por qué no humedeció sus labios y los mantuvo quietos, quizás no supo
amar.
Una mano suave,
sin apenas rozarla, una débil caricia por toda la cara no sustentaba el amor que
deprendía. Trató de sujetarla ella, con tan solo con una palabra. Pero aquella
noche no era la noche. Sin saber por qué no era la noche, para calmarse a sí
misma tantas veces, se lo dijo, pero la noche no le dejó conciliar el sueño,
tal vez esos labios tan cerca la asustaron ¿Era recorrer en la oscuridad sus
miedos o desatar una pasión escondida?
La noche no
tuvo piedad con ella, ni con él. La Luna se despidió solitaria, no quiso ser
cómplice de su decisión. Él esperaba dormir y no dormía, trató calmar su
respiración, pero era como un pequeño volcán donde la lava no aparecía. Ella tampoco dormía. el sueño no la encontró,
sabía que el día siguiente era un misterio como todos los días sin salvación, y
que las huellas del día anterior serian un fuego o una llama sin apagar o peor, una tragedia sin
sangre. Tal vez alguna vez se arrepintió, pero aquel deseo jamás volvió a encontrarlos.
LAS PALABRAS TIENEN CALLES
Ayer no lo creía,
pero sí, tienen las palabras calles,
quizás sin números, como el amor.
Nadie dice te amo en el veintisiete,
pero entiéndeme, sigo sin llamar o clamar…
La palabra es consecuente y rara a la vez
no tiene una guía, a veces labios que engañan
y quieres creer lo que quieres creer
para no irse de vacío y sin consuelo.
Leí a Rosales, Luis, y me convencí:
las palabras son calles interminables
que habitamos sin dejar aliento,
vamos pisando lentamente, mascando sonidos,
a veces no le hacemos caso y nos reímos,
quedan perennes y desconsoladas,
se llevan a los incrédulos a pasear en ellas.
Como no tienen nada que decir, las dejan blanqueadas,
vírgenes,
ay, de aquellos que se van a las tumbas sin saliva
porque dejaron huérfanos sus labios
y no encontraron la dulzura de la calle del amor
o quizás del desconsuelo o la amargura.
Todo ello va unido a la palabra y sus correspondientes
calles,
nos agarramos a cada paso y a cada palabra para
remediarnos,
para unir sentimientos y navegar sin destinos.
Así seremos felices y podremos convertir los silencios,
los tristes silencios en recovecos del alma.
Somos perecederos y eso nos importa
sí caemos en la cuenta de que solo vivimos una vez.
FHL, mayo 25
Cuando estás centrado en la vida
en
su cotidianidad, en la dedicación,
que
supone el vivir y el cuidar,
su
comprensión, el estudio y la entrega,
el
esfuerzo que conlleva la atención.
¡No
eres consciente de lo que estás construyendo!
Solo
después de un largo tiempo, en un instante,
con
una sola visión en tecnicolor, ves.
Estás
en estado retrospectivo inconsciente,
viendo
claramente tu corto espacio de vida,
que
supone tu existencia en esos años,
sí
presente estás en los que tienes cuando lo ves.
La
multiplicación de imágenes es tridimensional.
Te
ayuda a ser consciente, te hace levitar, ausentarte,
verlo
desde una perspectiva caleidoscópica.
Viajas
entre las alas de un alazán, por tu vida.
Un
instante inconsciente, vibrante, efímero y volátil es.
Están
todos los detalles, todo te es familiar, lo recuerdas,
lo
sientes, te cargas de emoción y de agradecimiento.
Isabel Canales, agosto, 2025
