Sócrates

Sí, es cierto. "Luchas por la vida a 3.000 kilómetros de distancia". Has tenido que aprender el idioma. Te ha entrado en la cabeza a martillazos. ¿Cómo si no, se puede asimilar que te encuentres 7 consonantes seguidas sin ninguna vocal? ¿Cómo se pronuncia eso Dios mío? (La gente de Ahí, cuando llega a su casa tras una interminable jornada de trabajo, se pone la bata, las zapatillas, se sirve una cerveza y se sienta en el sofá. Se relaja y comienza a hablar normal, en español). 

Estás en tu campo de batalla. Las gigantescas fábricas de automóviles te quieren fagocitar. Levantarse a las 5 de la madrugada es brutalmente inhumano. El frío se te clava en el corazón y en los huesos. A las 4 de la noche (no de la tarde) la tristeza te invade y tienes ganas de llorar, mientras la lluvia golpea tus cristales como balas de hielo, disparadas, quizá, por algún Arcángel. 

Te duele en lo más hondo la sobreexplotación a que eres sometido en el Hotel Hilton, dónde cambias fundas de nórdicos hasta que te sangran los nudillos. 

Deseas regresar a tu tierra y a tu mar. Volver a pisar ese graderío al que llega un aroma animal a hierba y a tierra mojadas, y donde entonáis tantas alabanzas. Gozar los tangos y pasodobles por las estrechas calles de tu ciudad. Sumergirte en tu lengua. Tocar y oler a tu gente. Pero no vuelves todavía: lo harás cuando termine la guerra. Tú jamás te rindes.

 Sé que Ahí también te adoran. Anhelo tu presencia, aunque me resigno: la clase de Amor que te profeso incluye renuncia y sacrificio. ¡Te echo tanto de menos! 

Querido Sócrates: 

Preparo un Banquete para celebrar tu llegada. 

           José M. Cumplido, Diciembre-2020